Algen

 

Tief tauchst du ins struppige Seegras,
als wär es gefallenes Seehaar,
– auch du hast ganz schön viele Haare gelassen
in den letzten paar Jahren, nicht wahr?

Kämmst es jetzt mit den Fingern,
streichst es mit deinen Händen, plötzlich geht dir auf:
solang es im Wasser ist, ist es am Leben.

Du tauchst ins Wasser,
häufst dir etwas davon auf den Kopf und drückst es fest,
du drückst es mit beiden Händen auf deinen Kopf,
dass dieses See-Übersee-Gras dich neu belebe.

Es rutscht dir ins Gesicht und du beklagst dich bei ihm,
vergräbst deine Nase darin, flüsterst was, weinst hinein –
menschliches Salz zu Meersalz –,

du denkst dir die Algen als „sie“, als eine Freundin,
auf die Verlass ist – tauchst wieder auf

und holst Luft,
nein: um Luft zu holen ...

in diese erschreckende Welt.
Draußen.

Odin

Als stünden selbst die Statuen in Reih und Glied
und zischten vorbei auf Elektorollern,
eine nach der andern,
eine nach der andern,
rasch, rasch,
rasch, rasch,
und bei jeder, die vorbeirauscht, knallt der Wind –
lechz-lechz!
Die Augen kommen den Nachrichten nicht hinterher,
die Gedanken – wie die Augen
und das Gedächtnis hat sowieso alle Bezugspunkte verloren.
Jetzt ist Odin allein.
Seine Getreuen Hugin und Munin haben ihn verlassen.
Haben sich in stinknormale Raben verwandelt,
sich dem erstbesten Schwarm angeschlossen.
Da fliegen sie, Krähen, wie alle andern.
Jedenfalls versteht er sie nicht.
Jetzt ist Odin nicht mehr derselbe.
Der Herbst hat ihn schlussendlich ausgeknockt.
Er sagt, tja, scheiß drauf,
jetzt bin ich kein Schirmherr der Kriege.
Auch der Jagd erteil ich eine Absage.
Ich werde mir selbst nur die Lyrik lassen. Genug.
Schreibt es dem Alter zu
oder der Weisheit.
Es gibt keinen Gott des Krieges – es gibt keine Kriege.
Auch ich habe Anspruch auf Rente.
Ich werde mir die Runen weiterhin deuten.
Lasst mir zumindest das eine –
gebt mir mein Gedächtnis zurück –
meinen letzten Freund.