Die rote Irre

 

Wenn der Überdruss, die Müdigkeit, der Jammer,
wenn das Blut der Bote wär von einem Sinn,
wenn die Haut mir Tugend wäre und nicht Schwäche,
wenn durch Aufrufen des Kinds entstünd der Schrei.

Wenn ich nur Erholung fände von dem Jammer,
wenn der Vers brächt Müdigkeit, der Schlaf den Sinn,
wenn das Fleisch ein Pfropf mir wär statt Fasernschwäche,
wenn der Überdruss zerfaserte beim Schrei.

Wenn das nie geborne Kind, fern meiner Sinne,
Lab wollt sein aus Überdruss und Muskelschwäche,
wenn der Vers, den ich ihm schreib, wollt sein ein Schrei

jenseits ganz des Dünndarms dieses schlimmen Jammers,
jenseits auch der stummen Blutung ohne Sinn,
jenseits meines Kinds, das Fleck wird voller Schwäche.

Asyntaktisch

 

Durch Straßen ohne Namen oder Sinn bist du entschwunden,
mein Kind, bist stumm geglitten, ohne Namen oder Herzschlag,
die Beine des Tages hinunter mit dem Blut, als wir dich Kind
noch gar nicht nennen konnten. Eine Knospe rohen Fleisches,
innen am Bauch angeheftet, gemischt unter die Säfte,
die mir die Tage schickten, eine einäugige Geste des Körpers,
der sich nirgendwo verfangen, die nicht Ja sein kann.
Du wurdest Nein und löstest das Unwetter aus, du wurdest Nein,
und dir geb ich die Schuld, mein Kind, du Kind von mir, das weder Mutter
noch Namen, weder Puls noch Körper haben wollte.
Ich gebe dir die Schuld dafür, dass dieser Bauch so schwach war,
ein Fürwort ohne Fleisch und eine blutende Ellipse,
mein Ich, das nur noch Rest wird, und mein Ich ganz ohne Weder.
Du bist entschwunden durch das dichte Unterholz der Zukunft,
mein Fehler in der Syntax, Stück von mir, doch leer von mir,
gestocktes Fruchtfleisch, dem die Welt zu locker sitzt und lästig war.

 

 

aus dem Katalanischen von Àxel Sanjosé