ACHTER WÜRFEL

1.
Schwappendes Wasser, die Gräser schaukeln
am Ufer, legen sich flach in den Fluss
und schaukeln wieder. Neben mir schwimmt ein
Herr, er hat Schlamm im Mund oder Sand und
wehrt sich nicht, atmet das Wasser ruhig
ein, er denkt, dieser Herr denkt, er schwimme
eine Weile und gehe nicht unter,
er denkt, denkt dabei, dass es in seiner
Kehle scheppert, er merkt, dass es in ihm
gewittert, in der eigenen Kehle

2.
steckt das Scheppern, es klappert, denkt er, ein
blecherner Ventilator drinnen in
ihm laufe nicht richtig, denkt der Herr, er
denkt wirklich, dass er sich einfach einmal
ausruhen müsste und legt sich daher
auf den Rücken. Still liegt er, lässt sich schräg,
schepp flussabwärts treiben, schnell zieht er dann
südwärts und hustet nicht mehr, es geht ihm
wesentlich besser, und selbstvergessen
driftet er weiter ab in die Ferne.

3.
Langsam überhole ich einzelne
Zweige, Äste, Latten, Plastikflaschen,
Kunststofffetzen und was mich sonst noch im
Fluss begleitet. Weit vor mir schwimmt meine
Schwester viel schneller, und sie war schon als
Mädchen wesentlich besser im Wasser,
die Strömung stört sie nicht. Wenn sie eine
Zeit lang abgetrieben wird, fühlt sie sich
wohl, also bleib ich zurück, es beginnt
zu regnen, ein feiner Regenschleier

4.
zieht kurz vorbei, so dass das Wasser von
winzigen Löchern durchbrochen wird, und
die schnelle Strömung ist gut zu hören,
vor allem zu spüren, sonst ist es still.
Aber dann wiederholt sich der Ablauf,
und wieder krächzt der Mann neben mir. Er
ist zurückgekehrt, auf merkwürdige
Weise, nun schwimmt er langsam neben mir
und denkt dabei, dass es in ihm nach wie
vor scheppert, ein Stück Blech steckt in ihm, ein

5.
Ventilatorflügel klappert, sagt er,
denn dieser Flügel sei wieder hängen
geblieben, so erklärt er den Ton in
der eigenen Kehle, ein Blechflügel
sei bei ihm eingeklemmt, denkt er, er will
und will es nicht allzu genau wissen.
Von einer Sekunde zur anderen
regnet es wieder los, erst gleichmäßig
langsam, dann prasselt es senkrecht herab,
immer heftiger, und ich fliehe zum

6.
Ufer hinaus, als sei das Wasser von
oben besonders bedrohlich. Der Mann
aber schwimmt weiter, mit dem Gesicht zum
Wasser, er denkt ins Wasser hinein und
horcht, ob jenes Blech in ihm weiterhin klappert.
Am Ufer bleib ich im Matsch fast stecken,
ringsum nur schlammige Erde,
und während ich weiter wate, hör ich
im Hintergrund Schrammelmusik, nasse
Lieder spielt ein kleines Orchester, die

7.
Töne verschwimmen eine Weile, dann
wölben sie sich lautstark vor, gerade
spielen die Leute das alte Lied von
einem Tretboot in Seenot und zwar im
Abendrot, und jetzt sehe ich auch das
Orchester, fünf bärtige Männer, sie
hocken unter einer Art Segeltuch
eng beisammen, fünf Blechbläser, einer
dieser Männer lässt die rechte Schulter
hängen, sobald er die Trompete hebt,

8.
und nacheinander poltern die Töne
ihm die Schultern entlang schräg zu Boden.
Jetzt spielen sie auf ihre blecherne
Weise Surfing, Surfing, Windsurfing, das
nasseste Stück, das man sich bei diesem
Wetter vorstellen kann, und da fallen
mir die verwegenen Wellenreiter
ein, die am Eisbach an den künstlichen
Wellenbergen antreten und sich auf
ihre Bretter stellen. Ich habe sie

9.
gesehen, einer im schwarzen Anzug,
mit schwarzen Haaren stürzte nie, verstand
jede einzelne Welle, beugte leicht
die Knie, beugte sie tiefer, stand aufrecht,
mit den Armen ruderte er leicht durch
die Luft, unter seinem Brett die endlos
heran brechenden, spritzenden Wogen,
die er kannte, und um den Platz endlich
anderen zu überlassen, warf er
sich in den Eisbach, in den Seitenarm

10.
der Isar, daher fiel er mittelbar
in die Arme der Donau. Inzwischen
wartete ein anderer geduldig,
bis er sich vom Ufer aus auf sein Brett
hinab lassen konnte, stürzte dann gleich
in die Wellen, kam wieder, wartete,
stieg auf sein Brett und stürzte, kam zurück
und fiel sofort wieder in das schnelle
geliebte Wasser, das mit ihm ein Stück
weit zur fernen Donau voranstürmte.