Geschlecht weiß, Hautfarbe
                                 weiblich –

 

              Salz vielleicht, oder Salbe, der verlorene

              Sinn zweier Silben, ein stummes
              Vorzeitgeräusch –

              dann Hände wie Zungen, die erste
                                 Grammatik –

als die Tiere

noch Menschen waren, unteilbare Arten-
sprache aller –

 

zunehmender Krieg

in seiner ersten Sichel, wenn in den Gräben das Fett zu tauen
beginnt, ein dünner Aufstrich nur
von Blauhelm-Margarine

 

              oder blaue Kleidersäcke

              stadtauswärts, wo abends um die Absaugstutzen die Tarn-
              flocken lungern, die zivilen Zellen
              alle

              schon zwei Größen kleiner

 

schmerzt noch

nicht (oder?), sie nehmen dir erst die dritte, die vierte
Fingerkuppe ab, stempeln das nächste Netz-
haut-Visum

in den Blick, die Währungsschleuse
erkennt

deine Zutrittsfrequenz

 

 

legte den Nachtschalter

um in den Synapsen der Station, gleichmäßig graue Wach-
wärme jetzt, auch die Schirme gleich-
mäßig grau, nur der Zähler

zählt

weiter, unsichtbar durchlaufende
Simulation

              kam, als Gas

              und Gravitation schon Klima waren, justierte sich
              unsichtbar
                                 in der Umlaufbahn –

nie ein Eden

gewesen für Löwe und Lammfleisch, immer zwei Freß-
klappen, nebeneinander

nicht breiter
              als ein Haar –

...

 

 

 

 

 

 

 

aus: Geisterströmung (DuMont 2004)