Revolte

Was ist dein Generationen-Gen? X,Y,Z oder gleich wieder gehen?
Golf, Alpha-Wolf oder traditioneller Stolz?

Philosophen treffen sich am Küchentisch,
Finger wandeln wie Taranteln über jede einzelne Geschichte.
Jeder eines Nachts plötzlich ein Dichter,
verdichtete Gewichte in Gedichtform Schicht für Schicht. Ein x-beliebiger Tisch wird zum Stammtisch,
wo BILD-Schlagzeilen Schläge austeilen,
und mit der Schläue von Bauern den Verfall bedauern.

Du hast noch Druckerschwärze in der Fresse,
deine komprimierte Meinung ist ’ne lächerliche Presse, kommt Zeit, kommt Rat, kommt zu bereuende Tat, kommt Herren- oder Damengedeck:
Scheiß auf Alkohol und Gender, kipp das Zeug weg! Schenk mir ein Dagegen,
ich möchte mich bewegen.
Frage: Haste mal ’ne Revolution für mich?

Dein Kalender stresst. Leerstellen füllen,
du feierst jeden Tag ein Fest. Doch liegt er brach, wird es arg.

Die Einteilung ist eine gähnende Matrix,
leer und verpasst und die Tage, sie schaun’ dich an ohne Augen, an ohne Augen.
Lieber wieder diesen sturen Zahlen glauben,
der verlässlichen Information über deine karmische Disposition, Tüte an, Tüte auf, kein Lohn,
kein Applaus fürs letzte Charityprojekt,
und in das hast du echt viel Liebe gesteckt.
Und in all deinen Überstunden noch das kleinere Übel gefunden, auch, um deine soziale Statistik aufzurunden.

Dann auf dem Schreibtisch ihr Bild: Sommer, Strand, Lächeln,
ein entwaffnendes Was. Dann dieser Gedanke: Danke.
Du warst die Höhensonne in meinem Goldfischglas.

Schenk mir ein Dagegen, ich möchte mich bewegen.
Frage: Haste mal ’ne Revolution für mich?