Ricarda Kiel ist Lyrikerin, Unternehmerin und Goldschmiedin. Sie wurde in Stuttgart geboren, wuchs dort und in den USA auf, lebt heute in München.
Sie schreibt und sammelt Dinge, die sie mag, auf www.ricardakiel.de
Ricarda Kiel is a poet, businesswomen and goldsmith. Born in Stuttgart, raised there and in the USA, lives in Munich.
She writes and collects objects she likes online on www.ricardakiel.de
MORGEN
Gewonnen: der ein Millionste Regentropfen fiel auf dein Sims
Der Hausmeister schüttelt dir staunend die Hand
Heute werden dich alle fotografieren und du wirst
Äpfel verteilen und Duschgelproben
Vergiss die Yoga-Atmung, Yoga war ein Versehen
Knete das Wort Linderung bis jeder davon hat
Wir mochten dich immer schon
Und wünschen dir nur das Beste
DIE FABRIK
Ich schnitze dir eine Fabrik
Wir nennen sie Rostblau und Partner
Da kannst du jeden Morgen hin
Du bekommst einen Pförtner
mit Sommersprossen
Und einen eigenen Bahnhof
an dem sonntags die Kinder mit
ihren Zigaretten lungern
Einen Kittel und ein Wurstbrot
für die Wochentage
Ein liniertes Heft zu deinem Kuli
und abends
kannst du am Fenster sitzen und
Melonenkerne auf die Schienen spucken
HI!
Ich schäle mich aus der Nacht und verschlinge die Welt
Trinke ihren Kakao aus rauschenden Adern
Knacke ihre Baumnüsse mit malmendem Kiefer:
So bin ich aufgewacht so gehört sie mir
Stöpsel mich klinke mich bin ganz da
In das eine Ohr schütte ich den Frühfang
Aus dem anderen kommen Statusmeldungen:
Ich grüße dich von meinem regennassen Ast
The Boys
I think of my fingers
on my forehead
scratching my brow
always finding
something to hold on to and claw off and make it fall into the dark of my sweater me standing there sweating ordering three more
and four more and for me
and all of my bros this rounds on mes whoohoos
I think of all their fingers on hands lifted way up slapping on backs shaking bottles crushing cans his fist
is big as a pineapple
There’s an inflatable flamingo
in the pool somebody
texting me a hot dog
the music is corny but not bad
& we’re all twerking now
He’s got gold on his sneakers
no like real gold and we line up
to take a flash shot selfie
with his shoes
and the ground
and the tortilla chip crumbs
and the flattened dark bits of gum and the puddles of
vodka and water
that only show up in the pictures that we show each other
There’s finger grease on her display & no way I’m leaving yet
we have all these steak leftovers
in the Escalade for the ride home to his apartment we will be
pinching creamed corn in the car Now we are dancing on the table to dance on the table
His hands always in front of him so big that the world
mistakes them
for its own tools
It is loud in the club
because it’s a nightclub
I think he likes that
At level six he says
the shirt comes off
But now he says come
& uses his big hands to pull me to the bathroom
like chicks pulling each other
to the bathroom
there is something
in the way of his ecstasy
It is more quiet in here
I can hear the words
his mouth is shaping
Look he says
I got a tick bite
can you pull the
fucking monster
out and of course there is nothing else for me to do
in this throbbing club basement close enough to the ocean
that you can smell it
in the parking lot than
twist the tick
from this huge
hairless chickenfed
chest of a man