Mein Outfit für den Transfer
ein Baumwollrock, der nicht so weit fällt, nicht so weit
dass die Beine den Kunststoff der Sitze berühren
Fleisch soll nicht fließen, über die Sitze
wo es klebt im Sommer, von Menschenkleben
da klebe ich nicht mit einem Slip aus Kunstfaser
da klebt ein Textil an der Rückseite des Leibs
ein Top ohne Print, ohne Schrift, ohne Farbe
sich erweiternde Schweißherde
in der hinteren Mitte, am unteren Rücken
Textilmarmor, sich lautlos entzündender Film
über den Beinen, die stillstehen und summen
den Rock zu falten, sodass er ganz aussieht
als hätte ein Salaryman seinen Trench liegenlassen
als reiste das Teil alleine weiter
Buttermilch- und Kalkgeruch des Bargelds
ein kühler Kunstatem auf den Atemröhren der Waggons
ein tiefer Haaransatz, mein wehendes Nackenfell
Babyhaare, Denkfalten aus Einzelhaaren
wie das Backcover der Rid of me und die Stille
über dem Scheitel, aus Düsen ein Vaporisateur, Spray
über dem Top der Blouson, seidiger Glänzstoff
der Blouson im Muster der Sitze
das Dessin ist mutig, mutig muss sein, wer es trägt
aber im Sitz, bezogen mit dem gleichen Dessin
Muster, das in Waggons durch Tunnels rast
hell, dunkel, hell, Reflex, hell, dunkel, hell
ich bin überzogen mit einer Camouflage der Städte
und fast nicht mehr sichtbar, in die Sitzschale geschmiegt