Zigarettenstummel

Du gehst am Ufer in der Stadt am Rhein
und dein Blick streift über Pflastersteine
und Zigarettenstummel, die sich in den Fugen sammeln.
Du fängst zu zählen an und dir fällt ein, wie ihr solche Stummel aufgelesen habt,
einst in den Straßen einer anderen Stadt,
um sie per Mundstück rauchen zu können.

Und wenn dich jemand fragt, wie war’s denn so in deinem Land,
als eines schönen Tages die Sowjetunion verschwand,
als die Freiheit, die ersehnte,
dir und deiner Altersgruppe plötzlich in die Hände fiel,
dann fallen dir die Zigarettenstummel ein,
die ihr von der Straße und vom Bordstein aufgelesen habt,
und du gibst zur Antwort:

Jugendliche, die verliebt sind, merken gar nicht, wenn es Nacht wird,
weil es sie jetzt nicht nach Hause zieht,
wenn es im Park noch warm ist und der Mond scheint hell,
so kurz sind die Nächte damals gewesen
und die Morgenröte tönte klarer als silberne Gitarrensaiten.
Teenager waren wir und unsern Vätern klauten wir die Zigaretten,
ob sowjetisch oder westlich, oder ob sie die nun von den Roma hätten,
je nachdem, wie es die Laune unserer Väter wollte,
wieviel von dem ersparten Geld für Zigaretten draufgehen sollte.
Als wir dann Studenten waren, rauchten wir kühn in der Öffentlickeit,
zum Zeichen unserer Unabhängigkeit.
Dann hatte unser Land auch schon die seine in der Tasche.
Und aus uns wurde Zigarettenasche.