Vita

Yoko Tawada

Für Petrarca

Ich sei ein Tier mit Hörnern, sagte er,
Würde immer in den ersten sieben Jahren des Lebens verweilen
Verließe ich sie, würde ich eingehen
Bleibe ich dort, gäbe es keinen Sex
Mein Versuch, ein bewohnbares Alter zu finden
Du hast es schon gefunden
Offen die Hügellandschaft, Eingeschlossensein im Gehäuse der Kamera
Es gibt keine Haiku über das Innere,

In dem es keine Jahreszeiten gibt

Aus der letzten Pause in einem Poesiefestival

sie flattern, wenn es dunkelt.
zwei servietten
über einem gedeckten tisch.
sie flattern, lassen die zusammengefaltete zeit hinter sich,
bleiben in stirnhöhe des portraitierten Mannes,
verlängern lautlos den bilderrahmen, wenn sie
den blumenketten der tapete entlang
weiterfliegen.
dort endet die wand.
eine spalte, ein ausblick.
der türgriff leuchtet, aber
die finger sind noch fern.