Erbstück CCCXXXV

Experiment Crucis I

 
Ich versuche die Welt fortzuschreiben, nichts Geringeres als die Welt.
Die Anstrengung greift um fast alles, aber die Ordnung der Vögel mit ihren
galaktischen Flügelspannen entkommt, und deshalb beherrscht das Gedicht den Grund
zermalmt Reihenfolgen und Wortklassen und versucht aufzusteigen
während ich ordne, flügellos, an die Erde gebunden.

Doch die Vögel machen keinen Unterschied zwischen Worten und kurrrhh und
Zahlen und sich selbst,
sie drücken alles aus in einem kek kek kek kek keaah oder prrrt kabrik prrrt kabrik
in einer begnadigten Flucht von Babel oder welchem Ort auch immer wo Menschen
die Sprache verloren haben oder Worte zerstört oder diktiert haben, und
die Vögel sind deutlicher als alles was ich kenne,
mit ihren mündigen Aufrufen teilen sie den Tag ein in
drei, vier, fünf, acht strahlende Einheiten:
Kekekeke woikawoikawoika - komm zu diesem Baum, zu dieser mathematischen
Schule, aufgeweicht von Nebel und gebrochenem Licht, wo die Larven mehr
und mehr über ihre Verwandlung lernen in einer nicht auszurechnenden Gleichung;
werden sie wie der Schmetterling
oder werden sie Futter für die Singvögel?

Der Fuchs kommt zu Besuch, kalkuliert, schleicht
der Bote addiert, hebt alles auf das nächste Niveau und Corvus corax fliegt ein
eine neue Formel für diesen Tag mit drei korp, korp, korp,
und Hauhechel-Bläulinge multiplizieren
kaykay kaykaykay kaykaykya so langebis die Fakultät anerkannt ist und
westlich vom Nest gesichert, wo das Gewölle der Mäuse auf Waldboden trifft
und sich aufteilt
in würdige Fragmente Mäuseskelett und Hasenhaar.

Und das Licht löst die Formel so leicht, so leicht, denn
Licht=Licht, und
die Tage werden sechsundzwanzig Stunden haben,
die Jahre schwirren entzückt um ihre größten Monde.

Schöner kann es nicht werden,
wissenschaftlicher kann es nicht werden.

aus: Mens Higgsbosonet gnager, 2011 (While the Higgs Boson gnaws)

Genius loci

Du bist jetzt an einem anderen Ort.
Ich weiß nicht wo.
Darüber wundere ich mich: Dass wir nicht eins sind.
Und waren wir das überhaupt irgendwann, aus einem Fleisch?
Vielleicht lediglich in der einen oder anderen schwärmerischen Liturgie?
Ich werde von Zweifeln geplagt, Linderung verschaffen
die Umgebungen; besonders die Bäume
die wunderbaren Geschöpfe, tief verwurzelt
tief geheimniserfüllt sprechen sie chlorophyllklar, und
die Jahreszeiten, die eigentlichen Vormunde, vereinen uns auch, aber

die Trennung vollzieht sich weiter und
setzt sich fest in der Brust,
in Erinnerung an das Mal, als es war als atmeten wir die gleiche Luft
als ob der Atemzug uns vereinen könnte
als ob es möglich wäre mit den gleichen Lungen zu atmen und damit füreinander zu leben,
aber würden wir so zu einem Fleisch werden?
Der Zweifel und die Sehnsucht danach erfüllen mich gleichermaßen mit Scham,
denn ich sehe ja, dass
Espe und Eiche und jede Jahreszeit an alles gedacht haben;
es hier deponiert haben in einem Schrein,
einem Grundstein.

Die naturwissenschaftlichen Gesetze klappern mit ihren Deckeln,
aber der Geist des Ortes ist
losgekommen, wirkt in seiner ganzen ätherischen Pracht,
in seiner ganzen weltlichen Schlichtheit
und gibt uns, jeder auf seiner Seite

genug, zum atmen
genug, zum leben.

aus: psi, 2008