WO DAS KIND DAS KERBTIER FING

Dort, wo das Kind das Kerbtier fing
blieb eine flache Kuhle zurück.
Der Wind trug stetig Laub hinein,
tote Ameisen und dürre Nadeln.
Wenn die Sonne lang genug drüber lief
beruhigte sich die Welt darin.
Allmählich wurde das Leben dort dichter.

Anfangs war der Raum so stark, verschob Rahmen,
doch die dunklen, schwachen Schatten, die das Tier,
gefangen, zurückließ, ließen keinen Frieden zu.
Dort, wo das Kind das Kerbtier fing,
blieb in der Luft eine winzige Scharte zurück.

Das Kind wusste nicht, was seine Hand griff, nicht
die Kerbtier-Familie, Lampyridae, Ordnung Coleoptera,
dass es Flügel hatte, nachts die eigene Fährte anstrahlte,
dass es Licht abgab, das ein kühles war,
weil sein Spektrum abgehackt, seine Wellenlänge
zwischen 510 und 670 Nanometern lag.
Statt: „Nano, Nano!“ schrie es also:
„Summsumm! Summsumm!“ und schnitt mit der Faust
triumphierend durch die Luft, ein Sturmsoldat, der
einem Ruf folgt, aber fürchtet, was da kommen mag.

Dort, wo das Kind das Kerbtier fing,
zerwehte der Wind die Wolken.
Durch schmalen Spalt
fällt nachts ein Schimmer
auf die flache Kuhle im Boden
auf die winzige Scharte in der Luft,
aus leerem Himmel.

ENTFERNUNGEN                                                

7. August 1974, Philippe Petit klettert in NYC auf einen Twin Tower, tritt
auf das Drahtseil, 450 Meter hoch, läuft 45 Minuten durch die Luft,
vor und zurück über 61 Meter nebligen, windigen Himmel.
März 1988, Marina Abramović startet am östlichen Ende der Chinesischen
Mauer. Am westlichen Ende beginnt Ulay im März ´88 seine Reise.
Nach anderthalb Monaten treffen sie aufeinander, trennen sich, ihre Rücken
einander zugewandt, bis die 8851,8 Kilometer zweimal abgelaufen sind. Ihr Gang
zwischen Ost und West: drei Monate, der Weg zwischen Anfang und Ende
der Liebe aber unmessbar, selbst wenn du dich an Lichtgeschwindigkeit im
Vakuum hältst (C = 299.792.458 M/S).
Zwischen Dover und Calais liegt, über 33 Kilometer Luftlinie, das sich hebende,
senkende Meer, im Volksmund The Strait of Dover genannt.
Hier, nach Calais, bring ich mein Werkzeug, den Hammer vor allem, Schaufel
und Nägel, lange Nägel. Hier will ich bauen, ich sag es mit dem Unbehagen
von einer, die nicht fähig ist, Dinge zu teilen – wie Wasser. Dann sitz ich an
der Küste, schau mich um, denke nach. Dann kauf ich Holz, berechne Fläche,
feilsche Preise. Buchenholz ist hart, robust. Dann feile ich an meinem Plan.
Dann steh ich auf. Dann fang ich an: verhandle mit den Wolken, kann ich
bei Morgenrot bitte acht Träger hämmern ins Firmament, aus Stahl, nach Norden
vier, nach Süden vier. Dann such ich Stahldraht im Eisenladen von Calais.
Dann leg ich los. Ich esse nicht, schlafe nicht, füttre mit meinem Brabbeln die Vögel,
die mir vom anderen Ufer bringen, was ich wissen muss, ich baue, ohne Unterlass,
bedacht, immer gerichtet auf das, was auf mich wartet, dann.
45 Minuten sind um, 3 Monate sind um, 33 Kilometer wilden Meeres sind um.
Dann seh ich sie. Dann bau ich fertig. Dann betret ich wieder festen Boden.
Jetzt haben wir da einen Steg, der uns verbindet. Und wir, die lieben, sind
die Bauarbeiter, sind die Flugzeuge, sind lange, lange Stahldrahtseile.
Wir tragen Licht, wir geben Körper, damit was wir lieben, Zeit und Form gewinnt.
Und was da Form gewinnt, nimmt alle Maße auf, alle Meter, Sekunden,
alles Licht, lange Nägel, Meer, das sich nicht spalten lässt.
Wir sind der Steg, der eint, was sich liebt, mit dem, der liebt.

Aus dem Slowenischen von Urška P. Černe & Uljana Wolf.