Oksana Sabuschko

Diyptychon aus dem Jahr 2008

I.

Oh Herr, du predigst uns, wir sollen sie lieben,
roter Schein frisst sich durch die Augenlider,
eine Meute mit Fratzen - wie von Bosch - will dich steinigen,
aus den Abgründen ihrer zu Schlacke gestockten Seelen
würgen sie finstere, unsagbare Flüche:
"Kreu-zi-gen! Kreu-zi-gen!" entsteigt der Schrei dunklen Schlünden,
hämmert wie die Metro durch die unterirdischen Tunnel der Jahrhunderte
(Das Rattern der Viehwaggons auf dem Schienenstrang!) –
und von der anderen Seite schallt es: "Sieg-heil! Sieg-heil!"
Gläserne Blicke,
emporgerissene Arme,
geballte Fäuste.
Das sind deine Geschöpfe, oh Herr.
Schau nur hin: Sie ändern sich nicht:
Die Kollosseen,
reichhaltige Bestiarien,
der Geruch verbrannten Menschenfleisches auf den Plätzen Madrids –
da schleppen sie noch mehr Reisigbündel zum Autodafé,
lauschen mit bebenden Nüstern den berstenden Knochen der Häretiker,
der Henker zieht die rote Kapuze übers Gesicht,
der Untersuchungsrichter schaltet das blendende Scheinwerferlicht an,
der Zenturio rückt sein Koppel zurecht …

Und das, o Herr, ist mein Volk:
Zitternd fällt es aus den Viehwaggons, taumelt auf unsicheren Beinen,
sinkt zu Boden, trunken von einem Schluck Freiheit,
rafft sich bebend auf, drängt sich zusammen,
trüben Blickes sucht es den Hirten –
den Inquisitor, Kaiser, Zenturio, -
der ihm befiehlt: „Tritt näher! Verneige dich vor mir!
Und befreie dich von dir selbst!“ -
Und es durchströmt sie bereits, hart werden die Muskeln,
die Arme schnellen nach vorne, tasten nach Steinen,
der Blick wird gläsern und fröhlich pulsiert das Blut,
aus den Tiefen angeschwollener Kehlen gurgelt,
jener alte, jener uralte Rhythmus
des zweitausend Jahre wiederkehrenden Schreis …

Es sind deine Geschöpfe, Herr.
Sende ihnen noch einmal deinen Sohn.
Komme, Herr, steige hinab,
sie sind bereit.

II.

08.08.2008 Der russisch-georgische Krieg beginnt

Istoria, du Schlampe,
wieder packst du mich an der Gurgel
wieder saugst du mir die Seele aus,
wieder jagst du meine Gedanken
durch die finstren Kanäle meines innersten Schreis:
"No pasarán, Sie kommen nicht durch!" -
Der Rest des Horizonts füllt sich
mit grauen Kieseln der Morgennews,
die Internetstaubwolke, wie nach einem Bombenteppich,
verleiht der Welt die beiden Farben ihrer Palette:
opferblut-rot
                  und fieslings-braun. ...
Und wieder drücken mich schlaflose Nächte
wie den Platz die darüber trampelnde Armee
und wieder schlüpf ich in den Panzer,
klopfe die Panzerung ab und stelle die Rädchen ,
drechsle Worte für Aufrufe und Petitionen, damit sie nicht holpern:
"No pasarán! Sie kommen nicht durch!"

Istoria, du Schlampe, sei verflucht -
Und sie kommen durch, sie kommen immer durch:
über die Leichen unserer Hoffnungen,
über die Asche unserer verbrannten Illusionen -
wenn nicht so, dann anders, wenn nicht gerade,- dann kriechend, seitlich
manövrierend, auf Umwegen besetzen sie
ein Territorium nach dem anderen, kriechen aus Rillen und Ritzen,
aus Spalten und Steckdosen, ob eingeschaltet oder ausgeschaltet,
verwandeln alles in Tod, besudelt mit dem Auswurf
zerkauten Lebens und
                                und zermahlenen Glaubens

Warum muss ich
auf diesem Flecken stehen - auf diesem schmalen Stück Erde -
in voller Kampfmontur, Gasmaske eingeschlossen,
und wie besessen rufen: "Sie kommen nicht durch!",
und sei es nur, um ein Zeichen zu setzen
auf der endlosen Karte mit einem Lichtstrahl,
dass hier und jetzt, wenigstens dieser Punkt
von mir besetzt ist
mit den sechzig Kilo meines Lebendgewichts,
und sie
wirklich nicht durchkommen?

Übersetzt von Alexander Kratochvil